pushing daisies (coré) // printemps 3018

les pas des vagabondes s'évanouissent ainsi, simplement, sur le pavé de cinquante mille ruelles - pimprenelle ne se perd pas ; pimprenelle découvre.
car la primprenelle du printemps ne faisait encore rire personne, elle avait temps libre pour flâner à toutes les terres, à tous les pôles qu'on lui permettait d'arpenter ; elle n'avait pas encore de vélo mais elle semblait voleter tant elle trottinait vite, pimprenelle libellule, pimprenelle sans maison ; s'enfonce dans le quartier comme une enfant sauvage à la ville.
son nez levé sur les carrés de ciel repère tous les bistros de mauvaise vie qu'elle ne peut pas se payer, mais elle n'en a pas besoin, elle ne fait que visiter après tout - après tout elle ne se nourrit que d'air nouveau ! pimprenelle ne connaît rien mais veut tout embrasser, aussi elle dévore les rues avec une hargne tranquille, la paisible hâte des impatients qui ont, après tout, tout leur temps.
pimprenelle n'a pas de montre mais tout le monde commence à quitter la table autour d'elle, alors il doit être quinze heures - on ne voit plus le soleil en-dessous des bâtiments. ça l'inquiète un peu mais rien qui ne puisse la détourner de son but premier (tenace pimprenelle), celui de conquérir l'ouest pas du tout sauvage, de le soumettre à tous les regards qu'elle voudra bien lui infliger. elle n'est pas perdue donc prend le temps de tout regarder - les balcons des appartements, les bottines des passantes, l'écriture délicate des menus tracés à la craie. tout se plie aux pupilles menthe à l'eau de pimprenelle ; c'est ainsi qu'elle distille, imperceptiblement, l'aimable tyrannie des regards indiscrets.

elle qui est très forte à ce manège - est remontée cinquante fois à bord.

mais au cinquante-et-unième tour, il y a -
une

fleur ?



c'est ça - elle est minuscule mais sublime. délicatement logée entre deux pavés de la rue marchande, ses pétales couleur d'or tendent vers la source de lumière la plus proche, un peu à sa droite, là où l'ombre du toit se termine. elle est minuscule, pimprenelle y voit une paillette, elle veut s'approcher pour la voir de plus près. elle est minuscule : elle a disparu.

elle n'a pas le temps de comprendre que ses pieds nus se soulèvent vers l'emplacement du bouton d'or, là où il n'est désormais plus ; il semble à pimprenelle que le soleil tape un peu plus fort sur sa nuque maintenant qu'elle l'a vu.
sa bouche se scinde dans une expression terrifiée car : elle était là ! je vous le jure, la fleur était là ! et maintenant qu'elle ne piétine que du gravier, pimprenelle se demande si elle devient folle, peut-être, peut-être que la ville ne lui réussit pas finalement ? qu'elle hallucine sans les champs de fleurs au coin de son regard ? ça lui donne légèrement envie de pleurer ; peut-être, après tout, qu'elle n'est même pas bonne à voyager.

sauf que voilà : il y a une autre fleur.

et il suffit qu'une seconde passe pour qu'il ne soit plus question de pleurer, pimprenelle se fige et retrace le chemin qui se dessine sur sa gauche. pimprenelle qui s'appelle alice pendant quelques instants ; elle ne s'est pas encore perdue.

pardon ! mademoiselle ! excusez-moi !

ses pas se chevauchent pour n'écraser aucune mignonne, elle manque de tomber, mille fois peut-être, son cerveau n'est pas fait pour la réflexion alors encore une fois - elle court, elle ne se balade plus.

pimprenelle est submergée - elle sourit car il lui semble avoir enfin trouvé un but à sa flânerie d'existence.

c'est vous qui faites ça ? c'est génial ! vous m'avez trop surprise !

ses yeux se lèvent indécemment (trop rapidement) sur le minois de la magicienne ; elle voit un peu flou malheureusement, son cœur ne ralentit toujours pas, et sa course semble l'avoir rendu un peu plus échevelée que d'ordinaire : un peu plus sauvage, la pimprenelle, dans les bousculades du printemps.

voilà que par magie, le soleil ne les éclaire plus d'en haut : il grimpe désormais du cœur de pimprenelle, arrive avec une douceur alpiniste dans le coin de ses joues, puis sur ses pomettes, puis sur son visage entier - c'est finalement toute ta silhouette qui semble rayonner comme le font celles des gens heureux, tout un champ de minuscules fleurs rouges qui éclosent dans sa nuque, à l'alcôve où naissent les soupirs les plus tendres ; là où leurs pâles camarades s'étalent au pavé comme autant d'astres déchus
pimprenelle : a les yeux pleins d'étoiles.

elle n'a jamais connu d'été mais il lui semble que cette dame pourrait porter la saison en châle, que c'est une peau en robe d'été qui la couvre, elle y voit - quatre tournesols, deux soleils, et la clarté de l'horizon où l'on perd le regard ; mais où l'on garde l'émerveillement. alors elle s'appelle coré ? pimprenelle se prend à sourire, elle ne savait pas que les sons pouvaient avoir des textures ; elle a du coton sur les doigts.

bonjour coré alors ! vous avez un super joli prénom. moi c'est pimprenelle mais c'est un peu long alors vous pouvez dire pimpim ou pimp ou comme vous voulez -

elle marque un temps mort avant de se sentir tomber, car elle se sait de ses gens-là qui parlent en respirant - qui parlent comme ils respirent ? de ces gens-là qui ne savent pas trop ce qu'ils disent au final mais qui le disent quand même, pimprenelle apprend à se contenir car elle se veut polie et bien élevée, elle veut laisser parler l'autre - l'effort est si grand qu'elle se sent rougir d'avantage, pimprenelle qui se dresse sur ses orteils, et offre son visage au rire des magiciens. elle ne sait pas pourquoi elle rit : si c'est d'elle, ce n'est pas grave.

vous
vous avez un métier ? c'est pas grave si- vous en avez pas. moi non plus

ses épaules frissonnent et se rentrent car il lui suffit d'une seconde pour avoir quinze mille meilleures questions ; et puis elle ne s'aime pas sur le coup, alors elle plisse un peu les yeux, on croira que c'est le soleil.