{da capo} réécrire sur des mots rompus

vous me verrez pleurer,
lorsque la nuit sans le jour saura exister
que le cœur sans frimas saura reconnaître la chaleur
que les fleurs sans pluie sauront croître
que le silence sans bruit saura qu'il est silence
que les pages sans lecteurs sauront être lues
que la parole sans lèvres saura être dite
que la raison sans passions saura qu'elle est raison
que le monde sans vie saura être monde.

effacer le bien le mal. ça n'existe pas.
il n'y a que des absences. des insuffisances.

je n'ai qu'un reflet perdu dans le regard des autres. je vis en positif, définis en négatif. je suis, là où on ne me trouve pas. je suis, là où on m'a trouvé. mes écarts mémoriels devenus féconds, je vous serrerai la main aujourd'hui, heureux de vous connaître. je vous serrerai la main demain, heureux de vous connaître. et je n'aurai comme réminiscence que la sensation de votre peau au creux de la mienne. un morceau joué en votre honneur. avec la chance, une discussion. et si mon passé me rattrape, je me {s o u v i e n d r a i} comme autrefois. les jours parfois sont un éternel recommencement. serait-ce trop demandé, que votre nom au bas de ma partition ?


puis adagio, à l'ouest, allume ses réverbères. parfois, au grésillement de la lueur, on peut entendre ses murmures. plus près de lui, on les distingue comme des tirades, reliques extirpées de ces vieux feuillets longuement étudiés. il arpente les rues au levant, le bruit des vagues résonnant à l’esprit. s’il est une chose qu’adagio ne peut oublier, son nom s’écrit telle une trinité, car après tout, la mer fit naître de son hymne les premiers accords du musicien. elle l’accompagne – fidèle – à travers les cafés, lorsqu’il se prend à écouter d’autres quotidiens. sur la place, lorsqu’il attend la nuit en faisant vibrer les cœurs. séducteur à ses heures. belle à croquer ou beau à pleurer, il n’a que faire si l’on daigne écouter les brèves notes montantes en leur honneur. il aime tenter l’esprit plus que les sentiments, ne promet rien, parlera de ces captations perdues. celles où nous courions dans le vent, comme si la vie n’était qu’une scène à brûler. un rideau à lever. adagio parlera de ces rues, où nous avions crié un testament à ceux qui, nos cendres délavés par les pluies, martèleront les pavés à la suite. ce qu’il recherche en vous n’est pas votre amour, mais votre reflet. dites-moi ce que vous voyez de vous, peut-être que je m’y trouverai.

la nuit, lorsqu’il pose sa dernière lanterne, ses pieds pédalent et sa main empoigne l’étui du violon, voilà cléanthe qui s’élance à la recherche des storytellers. jamais musicien n’endossera les armes, il préfère à leur suite raconter pertes et exploits d’une musique. car adagio a tout le temps de mourir, petit falotier se plaît à en rire. everything will blow one day, pour l’heure je me fais l’autre de tout le monde. enfin, me semble-t-il.


mais puisqu’il est absurde de vivre ainsi
conscient qu’un jour nous finirons par crever ;
ce soir je vous le dis, au-delà de mes préférences
résident mes espérances.


                                       last scene of all,
that ends this strange eventful history,
is second childishness and mere oblivion,
sans teeth, sans eyes, sans taste, sans everything. {w. s.}



sans absence, adagio questionne. il en vient à penser, ces matins appuyé à la fenêtre, aux trous qui se forgent là, petits – tout petits, dans le fond de son esprit. viendra le temps où ces minuscules percées se transformeront en hydre, monstrueuse et foisonnante. adagio ignore s’il pourra encore jouer, allumer des lucioles pour les égarés. adagio ne sait pas ce qu’il adviendra, le jour où il ne restera que de lui, un souffle hagard et un pas traînant. ces matins appuyés à la fenêtre lui donnent l’impression d’un manège vétuste, merry go round qui lentement oublie sa fin et son commencement. tournoie sans cesse entre le plaisir d’un nouveau tour et l’angoisse de ne plus poser pied.
sans absence, merry go round tourne-t-il plus vite ? ces places vides se comblent-elles ?

éveillé par l’écho d’un air familier, un musicien {se perd} parmi tant d’autres. il relit les noms, au bas de ses partitions, murmure ces phrases immortalisées à coup de crayons. d’une chemise nacrée, il endosse un ton dérisoire, pointe un feutre d’ironie et, se mirant dans la glace, apprécie ce qu’il a construit pour une journée de plus. à défaut de précipiter la chute, cléanthe la rend plus agréable. douce patience. il n’a appris qu’à orchestrer, et dans la perspective d’une enceinte qui lui sera étrangère, au fur et à mesure du temps, adagio orchestre tous les matins l’infatigable performance de sourire à l’oubli. trouver un sens à sa vie. ne pas mourir la voix étouffée.


mes absences parlent de moi. mes présences parlent de vous.
tendre cœur {in}visible, auriez-vous l’amabilité de me laisser plonger en vous ?
c’est qu’il me semble y percevoir un chicot provenant de mon tronc.

il aima ses beaux yeux d’une vigueur étrangère. le mordoré des galants iris. adagio – jeune éphèbe alangui – s’y perdait. puis un soir où les lumières diffusaient une chaleur mielleuse, ses mains noueuses repoussèrent le violoniste, et ses pieds agiles s’évanouirent du salon. sa peau de marbre nu, figée au milieu des partitions, adagio n’avait de soutien que le bourdonnement du frigo. les draps – comme sa tête – épars, cléanthe n’eut que le temps de s’exclamer sale fils de pute tu m’as même pas regardé ! avant d'entendre la porte se fermer.

lorsque cléanthe ressasse théodore, sa langue déliée et fleurie, douée de répliques grandiloquentes, ainsi fardée d’un ton guindé,
laisse tomber,