I. l'ami que la violence poursuivait

music ; « ... Huuuum. » Une larve, voilà ce qu'il est, allongé sur un canapé vachement confortable, bras sous la nuque en guise d'oreiller. Blake, il lui en faut peu pour se sentir "calé". En position foetal, le jeune homme se met à réfléchir sur sa condition ; il sait qu'il ne peut pas continuer comme ça, qu'il doit arrêter de jouer aux cons ; mais il y a un conflit perpétuel entre son coeur et sa raison. Le voilà qui se met à tourner, d'un côté, de l'autre, cherchant à extraire ses mauvaises pensées en ronchonnant comme un gamin fatigué qui ne trouve pas le sommeil ; il n'est pas habitué à tant de chaleur, à tant de "clarté". Les bras en l'air, Blake reste un peu enfermé dans son schéma de pensées, il sait qu'il s'y engouffre et qu'il risque d'y rester plongé ; mais y'a des gens comme toi Kasimir, qui l'aide à sortir du guêpier dans lequel il s'est fourré ((toujours dans la merde.))

Et c'est en se tournant une nouvelle fois, front collé sur dossier du canapé, qu'il entend une porte s'ouvrir et une voix retentir. Il avait tendance à oublier c'qu'il pourrait qualifier "d'intelligence artificielle" qui était tout le temps là pour te rabâcher les choses ((et bordel, c'que ça doit être éreintant à la longue ; Blake est déjà fatigué.)) 37° dehors, quoi de mieux que de rester à l'intérieur, là où il fait plus frais ((mais bordel, il est pas chez lui le bougre...)) Beaucoup trop de bruits, le jeune homme à la tignasse en pétard ne se sent pas vraiment d'une forme olympique ; le regard perdu dans le vague, il ne dit rien, se contente d'écouter les vibrations qui plane autour ; peu habitué à tout ça. Ce n'est pas la première fois qu'il squatte ton canapé et ça ne sera certainement pas la dernière ; il en est conscient. Et voilà que tu t'adresses à lui, alors d'un geste nonchalant, Blake te salut de la main. "Je vois que ça chill bien en tout cas." Ouais, t'avais clairement pas tort à ce sujet ; il est clairement en position de larve intense et les cernes sont très nettement ancré à son visage blafard. La fatigue est présente, elle se voit, prend possession de lui ; à tel point qu'il n'a pas vraiment la force de te répondre dans l'immédiat.

Tu vaques à tes occupations et Blake il tente avec toute la force qu'il lui reste de se redresser, de quitter le cocon qu'est ton canapé, mais il n'est capable que de se foutre en tailleur ; épuisé ; au bout de sa vie. Et voilà que retentit les messages qu'il t'as envoyé pendant la nuit et rien que de les entendre, ça lui donne envie d'péter une durite ; mais Blake se force au calme ; il se doit d'être imperturbable. Ne pas se prendre la tête, ne pas faire attention... ((Bordel, c'quoi ses messages ? La honte est palpable.)) Une main dans sa tignasse blonde, le jeune homme se l'ébouriffe d'avantage, signe de gêne et de son désarroi. Il n'aime pas se retrouver en une position de faiblesse et encore moins la montrer, ce n'est pas son genre, il n'y est clairement pas habitué. Et hop, ta voix pourfend le silence et détruit également le reste de sa consistance. "Il t’est arrivé quoi, cette fois-ci ?" Question con, il lui arrive toujours des emmerdes ; et vu que tu l'connais d'puis quand même pas mal de temps maintenant, tu te doutes bien de c'qui a pu lui arriver. "Peut-être qu'arrêter de te foutre dans la merde serait judicieux." Merci Sherlock...

Il sait que t'as raison, Blake est loin d'être aussi con pour ne pas le capter ; mais s'extirper de sa condition, c'pas aussi facile que ça en à l'air. Il a des convictions, des revendications, des valeurs qu'il n'est pas prêt à abandonner, qu'il ne veut pas foutre de côté. Sans un mot, il se lève enfin, s'étirant de tout son long, massant sa nuque bloquée, s'avançant vers toi à pas de velours, doué pour n'être qu'un fantôme ((que ce soit dehors ou en intérieur.)) Se faire discret ; il gère. Tu dis qu'il a l'air en forme, mais sa gueule parle pour lui, alors dans son geste nonchalant, il attrape ta bière, en boit une gorgée avant d'te la rendre. « Arrête ton char Kasimir, j'sais que j'ressemble à une épave... » Moins que les fois précédentes, il est vrai ; cette fois-ci, Blake n'a pas la gueule en sang, cette fois-ci, il n'est pas plein d'ecchymoses, d'hématomes, non, pour une fois, il est clean ; juste fatigué, pour ne pas dire éreinté. « Une affaire qui s'est mal passé, j'ai dis c'que j'pensais à voix haute, genre, que j'voulais pas m'faire entuber, mais on va dire que j'm'attendais pas à c'que ça soit un guet-apens. » Et il hésite l'espace d'un instant à dégainer son paquet de cigarette, à chaque fois qu'il entend c'te voix dans ton appart, il se dit que ta santé est peut-être pas glorieuse. Oser fumer ? Est-ce qu'il en a le droit ? Il s'impose déjà tellement à toi, qu'il n'ose pas te demander ; se contentant donc de ranger le paquet dans le fin fond d'sa poche de jogging bien trop large. « T'as pas tort en tout cas, j'sais que j'devrais arrêter d'me foutre dans de sales histoires ; mais bon, j'aime le danger faut croire ? »

C'est pas qu'il aime ça, juste qu'il baigne dedans qu'il le veuille ou non. Il est comme ça Blake, la merde s'agglutine à lui, depuis bien des années déjà. Il l'avoue, il n'essaye même pas d'en réchapper ; il n'a connu que ça, alors autant continuer sur sa lancée. « Et désolé que tu sois encore obligé d'me sauver les miches, j'tenterais de pas te déranger la prochaine fois. » Il essaiera ; il est bon pour c'qui est "d'essayer" ; mais "réussir" ? C'est une autre paire de manche. Adossé dans l'encadrement de la porte alors que t'es assis sur le fauteuil, le jeune homme reste terré dans son silence pendant quelques minutes avant de reprendre en soupirant. « Et toi ? Pas trop fatigué ? T'as l'air d'être aussi éreinté que moi. » Il met une sorte de distance, se rendant compte qu'il n'est qu'un intrus, il devrait y être habitué désormais ; mais il déteste troubler ta quiétude. ((Il faut vraiment que les choses changent.))

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